Tempo em Letras

Dores

2010-05-06T13:48:00.000-07:00

Delas é feita a vida. Ponto.

2010-02-19T16:05:00.000-08:00

um cachorro bagio estava andando pela campina. ao ver o brilho do sol em um espinheiro enganou-se e pensou ver outra coisa.
foi inevitável que um espinho do espinheiro entrasse em sua pata. não havia como o bagio retirar o espinho, apenas acuava o espinheiro,
atordoado, esperando que quem lhe causara o mal o libertasse da dor. mas o espinheiro não o fizera por mal. essa era a sua natureza.
o bagio continuou seu caminho, levando consigo a dor do espinho em sua pele. quando pisava forte, sentia a aguda dor e latia para
sua pata. as pessoas não entendiam. havia dois caminhos, esperar o organismo do cão expulsar o espinho ou simplismente deixar que mãos
mais treinadas retirassem o motivo da dor. mas o medo do novo, da permissão que sua dor cessasse não era fácil. ele não saberia
como seria o arrancar o espinho, nem mesmo com seria a pata sem o que lhe ferira, já que um enorme buraco se formara ao redor.
foram dias de angustia para o bagio. ele sofria porque o espinho havia se tornado parte dele. mas, um dia, ele compreendeu a mentira que
havia aceitado em sua vida canina. o espinho não é parte do bagio. ele pode voltar a caminhar em paz. ele pode voltar a procurar
os seus semelhantes e deixar a dor para o próprio espinheiro.

o que ele fez?

fechou os olhos, lembrou-se de como era antes, lembrou-se da ilusão que tivera ao ver o espinheiro, lembrou-se do inumeros
dias que caminhou na dor... sem piedade de si mesmo, ou do espinho, atacou o que lhe provocara dor e que mudara seu temperamento
sempre sereno de antes. com destreza arrancou o espinho e cupiu-o para longe. tivera assim a certeza de que não mais
se afeiçoaria à crueldade das plantas nocivas. o bagio voltava à sua sanidade, à sua temperança, permitindo que seus iguais
se aproximassem e que fossem feliz com ele.

QUEM SÃO OS ESPINHOS QUE VOCê PRECISA ARRANCAR HOJE???

Um primeiro passo.

2010-01-31T10:03:00.000-08:00

Voltar a escrever nesse espaço, dedicar alguns minutos diários para a produção, ou melhor, reprodução do que sinto, vivo, experimento, em registro escrito. Olhei de manhã o céu que lutava por azular, vencendo o cinza de tantos dias, e resolvi que preciso azular a produção. O tempo passa mais veloz que antes. Sinto que a morte sonda, sinto que a vida briga. Os faróis que surgem na noite da alma oferecem esperança para o caminho. Há quem já chegou. Há quem tenha mais força que eu. Eu caminho. Eu sou aprendiz. Retrato nas pedras da via os espinhos sofridos. Mas isso tudo é melancolia. Não sou fracasso. Sou acertos. Plural. Não sou singular. Há mais além do mar. Há mais além das nuvens. Há mais além desses dias. Os dias de chuva irão passar. Os dias cinzentos são infinitos apenas no espaço que ocupam. Virou a página, um dia de sol se faz. Ah. Velharia que carrego. Medos e sonhos ocultos. Há que expandir amável eu. Há que expandir e registrar que esse tempo não será o mesmo no próximo post.